□ 胡 萍

    我工作的地方，每天傍晚都有一个中年汉子骑着摩托车来卖发糕。那汉子四十多岁，瘦瘦的，戴副眼镜。一个大铁皮箱子，里面套个泡沫包装盒，稳稳地绑在摩托车后座上。汉子每天下午五点多来，隔老远就听到他摩托车上电喇叭传来“卖发糕”“卖发糕”的声音，仿佛天边的雷声滚滚而来。

    他做的发糕，洁白细腻，软糯香甜，像砖头一样厚实。每块都装在一个小塑料袋里，一元钱一块，无论什么时候买，都是热的。我们单位的医生、病人都是常客。我看到一位老年病人，买了两块发糕，坐在路边津津有味地吃着。他吃一块，手里拎一块。

    有的时候，卖发糕的汉子会不出摊，我问他为何。“我星期一至星期五来，周六、周日不来。”他憨厚地笑着说。

    上周六，一个家在乡下的同事请我们科室的人去他家吃晚饭。那天傍晚，我们乘车去他家。在路上，我突然听到远处传来那熟悉的“卖发糕”声音。随着“卖发糕”的声音越来越近，我看到卖发糕的汉子戴着头盔、骑着那辆旧摩托车，在狭窄的村道上缓缓地迎面驶来。

    我对同事说起这位卖发糕汉子的事，同事深有感触地说：“前年有个村民在镇医院住院时吃了发糕后，觉得好吃，出院时还买了一袋子带回家。那个卖发糕的看到自家东西被认可，每到周六、周日就到村里来卖，坚持两年多了，从没间断。”

    再次见到卖发糕的汉子，我问他在乡下生意好不好。他微笑着说：“比镇上要差些，不过村里老人爱吃，就觉得挣钱不是那么重要了。”

    他的一番话让我感慨不已。卖发糕汉子的心啊，恰如那细腻香甜的发糕一般炙热。